La naturaleza se enfurece
Hazel Robinson Abrahams
 |
| Parque Nacional Natural McBean Lagoon, en la Isla de Providencia.Foto:http://www.providencia-sanandres.gov.co/municipio/nuestro-municipio |
Providenciales deberíamos decirles, en lugar de providencianos, a
los nativos de la Isla de Providencia, luego de su milagrosa supervivencia a la
tragedia lamentable y triste que un huracán llamado con el nombre de una letra
griega (Iota) ocasionó en esa isla tan pequeña como bella y a veces inaccesible,
la Divina Providencia, al igual que en su isla hermana, San Andrés. Como ocurre en todo el Caribe insular, los huracanes
forman parte de la historia de este excelso fragmento de Colombia y actual
Departamento Archipiélago del territorio nacional.
Precisamente, con un huracán que prefigura y anuncia la llegada de
nuevos tiempos en el amor y en la vida, comienza la novela No Give up, maan! (¡No te rindas!), de Hazel
Robinson Abrahams (San Andrés, 1935), quien es justamente reconocida como la
escritora más representativa de la cultura isleña, de esa isla cuya historia y vida ella contó
en 30 crónicas escritas para El Espectador entre 1959 y 1960, en una columna titulada Meridiano 81, del Magazín Dominical de ese diario; y en sus tres
novelas publicadas: No Give Up, Maan! (2002), Sail Ahoy (2004) y El príncipe de St. Katherine (2009), en las que está presente su calidad narrativa vital, fresca y enraizada en la historia, mediante la cual ha recreado y comunicado al mundo Caribe la realidad de estas islas y de su gente raizal a lo largo del tiempo.
El huracán de la primera novela de Mrs. Hazel acontece en la primera mitad
del siglo 19, a pocos años de la abolición formal de la esclavitud. Su narración
incluye una viva estampa de las plantaciones inglesas de algodón y de la vida insular
de San Andrés en ese momento, incluyendo a dos propietarios ingleses, 45 esclavos y 2 esclavas, una de las
cuales, muda, es la mamá del protagonista de la novela, que es un ñanduboy en
la lengua que los esclavos han creado. El Guarengue les ofrece, pues, el
primer capítulo de la novela No Give up, maan!, de la escritora sanandresana Hazel Robinson Abrahams, titulado La naturaleza se enfurece.
Wen dem whe come ya, u no
Whe de ya yet.
(Ellos llegaron antes que
tú)
Blancos y negros, o en esos tiempos, amos y
esclavos, acostumbrados a escarbar el horizonte cuantas veces posaban la vista
en él, descubrieron la llegada de las huidizas nubes que coqueteaban con la
calma que venía acompañando el ofensivo silencio en la naturaleza. Un nuevo
fenómeno, nunca antes visto en la isla, inquietó también la gelatinosa
superficie del mar: la desaparición de las acompasadas olas de los arrecifes,
reemplazadas por las que ahora llegaban a intervalos largos arrastrándose
cansadas.
En tierra, contadas palmeras presentaban sus
ramas desafiando la gravedad y el calor, elevadas en forma majestuosa por
encima de las copas de los cedros, los mangos, los árboles de tamarindo y los de
fruta de pan. La mayoría de los árboles estaban inertes en huelga contra la
vegetación. Las predominantes brisas del nordeste habían desaparecido por
completo y un sol canicular extendía sus rayos convirtiendo la tierra en brasa,
al contacto de los desnudos y rajados pies que laboraban en las plantaciones de
algodón.
Los esclavos, obligados a convertir la mitad de
un talego —el que antes sirvió de abrigo a la harina traída a la isla— en una
especie de abanico para tapar su sexo, estaban ese día regados en los acres que
no se contaban, agachados entre las matas de algodón, mientras desyerbaban lo
poco que luchaba por vivir entre los surcos cuarteados. De cuando en cuando,
alguno se levantaba perezosamente y con el dedo índice barría el sudor de la
frente; luego levantaba el brazo y con el mismo dedo enhiesto como
el asta sin bandera de su vida buscaba determinar la dirección del viento.
Desilusionado, con sus callosas manos formaba un binóculo para escudriñar el
horizonte. Desalentado por lo imperturbable del encuentro del cielo con el mar
dejaba caer el brazo con todo el peso del cansancio. Con los párpados aún
fruncidos, miraba el sol y lo maldecía. Maldecía en una lengua que solo ellos
entendían. Lo único que sus amos les habían dejado conservar y solo porque no
habían ideado la forma de extirparla de sus mentes. Su lengua y su color, la
gran diferencia, la catapulta que servía a la inseguridad de sus dueños.
Era un mes de octubre de algún año hace dos siglos. Durante semanas
había prevalecido este tiempo opresivo y caliente que secó bruscamente la
cosecha de algodón. Las doradas cápsulas desafiaban ahora el silencio reinante
entonando un delicado tic-tac por todos los campos, al abrir y exhibir sus
blancas motas, contribuyendo a la desesperación de los esclavos, quienes
esperaban impacientes la orden de la recolección, aunque aquello representaba
más trabajo y bajo el sol como capataz implacable. Hacía más de una semana que esperaban
la orden, mas no llegaba y, ahora de él no quedaba esperanza menos cuando ya se
había ido a descansar casi todo el día.
De improviso, en el campo vecino se escuchó un lamento:
—Ova yaaa… (Allá…).
A lo que de inmediato se respondió con:
—We de yaaa (Estamos aquí).
Y en esta letanía siguieron por horas. Eran los esclavos
utilizando la forma ideada de comunicación por medio de la cual transmitían sus
alegrías y chismes y desahogaban todas las emociones reprimidas por el
cautiverio. Cuando más se necesitaba y menos se esperaba, irrumpió en el
ambiente la respuesta a sus maldiciones —o la derrota a las enseñanzas del pa’
Joe—. Despachadas de la nada, unas ráfagas de aire puro y limpio irrumpieron en
el ambiente, cortando el calor a medida que abrían el paso a otras de mayor
intensidad que sacudían las matas de algodón interrumpiendo el vals del tic-tac
y obligando a los capullos a despojarse de sus preciosas motas y a bailar una loca
melodía en la que las secas cápsulas convertidas en maracas predominaban sobre
el chillido de los pájaros y los insectos, pero impotentes ante el batir de los
árboles más grandes en su afán de defenderse del ataque inesperado.
Los esclavos, perplejos, y como solitarias y pétreas
estacadas de una quema, miraban a su alrededor extasiados frente al éxodo de la
fauna que habitaba en las matas de algodón. Los pájaros en desbandada, interrumpida
a veces por las motas de algodón, chillaban impotentes ante la fuerza
desconocida que no cesaba de espantarlos.
A lo lejos, tratando de desafiar esta orquesta, un esclavo
seguía entonando su letanía. Pero su voz ya no era un lamento de dolor como al
principio; el tono era de franca alegría, una clara nota de victoria, el
reconocimiento de que la naturaleza era su aliada y ella había triunfado. Las
ráfagas siguieron desalojando el calor hasta llegar a la falda de la loma. A su
paso, los grandes cedros trataban en vano de imitar a las palmeras que se
inclinaban en reverencia para después elevar sus ramas al cielo en un frenesí incontrolable.
En contraste con esta alegría de la naturaleza se escuchaba
el seco golpe de puertas y ventanas que se cerraban, después de haber aguardado
por días la invitación al aire a invadir los aposentos.
Richard Bennet, que en aquella hora y tarde iniciaba el
tradicional té de las cuatro, se sorprendió del cambio repentino del tiempo y
al observar que tante Friday
luchaba por cerrar las ventanas, dejó a un lado el té a medio consumir para
acudir en su ayuda.
Harold Hoag, en la plantación vecina, recorría con la vista
los campos de algodón convertidos en la espumosa cresta de una gran ola,
salpicada de punticos negros. Maldijo su decisión de esperar dos días más para
la recolección. Caminó hacia la puerta principal de su casa y del dintel tomó
su binóculo y lo colocó en el eterno fruncido entrecejo. Atisbó el horizonte y
su descubrimiento le hizo exclamar:
—God damned my luck! (¡Dios maldijo mi suerte!).
En él, con seguridad y pasos majestuosos, llegaba del
noreste de la isla una brava cabalgata de nubes grises que parecían dispuestas
a desafiar al sol su dominio sobre el lugar. Una amenazadora mancha negra que
nada bueno presagiaba.
Los esclavos de Richard Bennet también asistían al encuentro
y ya apostaban al ganador. El sol, aunque con las sorpresivas ráfagas había
perdido toda su fuerza calcinante, no parecía dispuesto a bajar a su lecho de
agua, cediendo el lugar a la invasora gris.
Cuando la llamada del caracol se dejó escuchar,
contrariamente al alivio que siempre significaba, hoy era una llamada
inoportuna. Por primera vez desde su llegada a esta isla la naturaleza había
decidido hacer tantas cosas a la vez y a un ritmo tan acelerado. Como bandadas
de pájaros negros, fueron subiendo la ladera de la loma. Desde ahí, pudieron
observar que el océano se había sumado a la competencia, que el mar tapaba el
muro coralino que abrigaba la bahía con claras intenciones de abrazar la
tierra. Sintieron una extraña y nueva sorpresa, pero la seguridad en un terreno
tan elevado descartó de inmediato el desconocido sentimiento.
Esa, como todas las tardes, irían a la choza mayor, ahí
recibirían su calabash (totuma)
con la ración de la tarde que cada grupo cocinaría en su choza. Pero cuando
llegaron al campamento, los vientos habían comenzado a desenterrar las matas de
algodón arrancándolas de raíz y elevándolas en vuelos sin rumbo. Contrariamente
a la rutina diaria, no esperaron afuera de la choza; fueron empujados hacia el
interior por esta mano como si quisiera defenderlos. Adentro y en completa
oscuridad, dieron rienda suelta a sus sentimientos. Hablaban, gritaban, otros
cantaban y no faltaron algunas nerviosas carcajadas. Tal parecía que toda esta
energía estaba dispuesta a desafiar igualmente a la tormenta. La choza, cuyo
tamaño no fue concebido para protección de ellos, sino para almacenar y
distribuir sus alimentos, se convirtió ese día en el calabozo de la nave donde
todos habían iniciado este obligado cautiverio y el disfraz de sus gritos,
carcajadas y cantos se convirtió pronto en suspiros y después en inconsolables
llantos.
Afuera, el sol, agotado por los embates del viento, dejó de
alumbrar, y la llegada de relámpagos resquebrajando los cielos, seguidos por
ensordecedores truenos, obligó al astro a aceptar su derrota. Al ceder,
llegaron las primeras gotas de una llovizna semejante a lágrimas desahogadas por
frustración en apoyo de los esclavos.
Por un momento parecía que la brisa se llevaría los
nubarrones de agua, pero a medida que oscurecía, fueron cayendo gotas más fuertes
y de una abundancia nunca antes observada en la isla.
Por segundos, el viento adquiría más fuerza y la alegría
convertida en nostalgia que se había apoderado de los esclavos, se transformó en
pavor.
A las seis, un golpe sacudió la casa grande. Richard Bennet
pareció adivinar que la choza mayor, al sufrir igual suerte que las más pequeñas,
no había podido resistir la tempestad.
El pánico fue total cuando los esclavos quedaron a la
intemperie en pleno desafío del monstruo desconocido. Instintivamente, como los
perros, los cerdos y demás animales domésticos, se dirigieron a la casa grande,
y debajo de ella la algarabía de los animales se completó con los gritos de los
aterrorizados esclavos.
Por su construcción sobre pilotes, la casa grande había
resultado un refugio. Ahí debajo, con el tacto más que con la vista, cada cual fue
buscando un sitio donde guarecerse. Era el único lugar al que la lluvia no
había logrado llegar por completo, pero desde donde se podía sentir y escuchar
la obra demoledora del huracán que, como una gran escoba, barría todo, se
estrellaba con todo, arrasaba todo. Nada parecía suficientemente fuerte para no
ser arrollado.
El viento les silbaba a su alrededor, y para ellos era el
intento del monstruo en su afán de sacarlos de su única guarida. Eran como las
seis y treinta de la tarde, pero estaban en medio de una oscuridad completa,
que agravaba la situación. Ben, el esclavo jefe, con el miedo que sentía por lo
que estaba ocurriendo, decidió hacer un conteo para saber si todos habían logrado
escapar. Elevando la voz por encima del ruido de los árboles al caer, de los
silbidos del viento, de la caída del torrencial aguacero, gritó el «número 1» y
los demás siguieron respondiendo hasta completar el «número 47». Todos estaban ahí,
completos y aparentemente seguros por el momento. Habría que dar gracias al pa’
massa. En el
conteo faltaron solamente los números 26 y 27, las encargadas de la casa
grande. ¿Estarían ahí?
«Pa’ massa quiera
que sí», pensó Ben.
Mientras tanto, a menos de un pie de sus cabezas, en el
primer piso de la casa, Richard Bennet se paseaba de un lado a otro de su sala.
Nunca antes en sus treinta y cinco años en el Caribe había
visto desatar tal furia en la naturaleza. Trató de mirar por los cuadros que
formaban las ventanas de vidrio, pero era imposible. La oscuridad, la lluvia
inclemente, habían convertido todo en un manto negro. Aprovechando los reflejos
de los relámpagos, logró vislumbrar algo del caos que reinaba fuera, un lugar
fantasmagórico que no alcanzaba a reconocer. Según parecía, lo único intacto
hasta el momento era el lugar donde se encontraba, y se preguntaba hasta cuándo.
Miraba la frágil estructura de su casa en comparación con la mole destructora
que tenía afuera y, sin saberlo, sus pensamientos coincidían con los de sus
esclavos. A esta isla le había llegado el fin. El fin que tanto les predicaba
el reverendo Joseph Birmington.
Los esclavos, confundidos con los animales, unidos por el
miedo de lo que reinaba en el antes apacible lugar, seguían debajo de la casa
protegidos de la brisa y de todo lo que ahora volaba a su alrededor. Tante Toa y «la muda» —la madre del ñanduboy—, se habían quedado atrapadas en la
casa grande convertidas en silentes espectadoras que acudían al llanto como
respuesta.
Aprovechando los relámpagos que se estrellaban contra las
ventanas, Richard Bennet buscó a las dos esclavas y las halló acurrucadas al
pie de la escalera que daba a las habitaciones del segundo piso de la casa. Las
contempló abrazadas la una a la otra y vio en sus caras un miedo mayor,
distinto a cualquier otro conocido por ellas. Caminó hacia donde se encontraban
y, a gritos, le preguntó a tante:
—Is this Birmington’s hell? (¿Es este el infierno de Birmington?).
La anciana se limitó a sacudir la cabeza negativamente sin
levantarse a contestar como lo hubiera hecho en circunstancias normales. Bennet
caminó de nuevo hacia la esquina sur de la sala, lejos de las ventanas y de los
amenazadores rayos. Allí se acomodó encima de un barril que días antes había
canjeado. Contenía clavos que pensaba utilizar en la nueva construcción que
ahora el huracán había definido. Pensaba que si los primeros embates del
fenómeno lo habían tomado desprevenido, ahora, con la furia desatada, nada podía
hacer por los cuarenta y siete esclavos que seguramente encontrarían la muerte
debajo de la casa. Ni siquiera sabía hasta qué hora la casa resistiría la
hecatombe uniéndolo a la suerte de ellos.
Eran como las diez de la noche cuando llegó lo que parecía
el fin del mundo. El agua en forma violenta y en cantidades alarmantes caía por
toda la casa, obligando a los tres a buscar nuevas formas de guarecerse. Por la
escalera bajaba una cascada, al no quedar más que las vigas del techo. Las
tejas de madera habían volado como si fueran de papel. Los truenos sacudían la
casa tratando de ayudar al viento en su afán de elevarla. Los árboles al
derrumbarse arrastraban otros y, sin que Bennet lo supiera, habían formado un
cerco alrededor de la casa.
Todo esto daba la impresión de que nada quedaría sobre la
tierra. El resto de la noche lo vivieron debajo del arrume de muebles que el
viento había llevado en un loco recorrido por la casa. Fueron las horas más
largas de sus vidas. Parecía que no habría fin. Pero, cuando perdían todas las
esperanzas, comenzó a amanecer y con la luz del nuevo día, el agua y el viento
no fueron tan violentos. Sin embargo, solo hasta las nueve de la mañana aclaró
y todos pudieron salir para apreciar la magnitud del desastre.
 |
Hazel Robinson Abrahams.
Foto: Biblioteca de Literatura Afrocolombiana
|
